Я умею готовить. Серьезно. Я же солдат, наемник, я не могу умереть с голоду. Яичница, жареная картошка, простая сытная пища. Да, я привык к сухому пайку, который беру на задание,но это не значит, что дома я голодаю. Я умею готовить. Что значит, почему картошка так плохо почищена? В кожуре много витаминов. И да, это у яичницы такой естественный запах. Я умею готовить. Где там запас тушёнки?
Бартон перегрелся, а потому забыл о такой простой вещи, как ограничение количества сообщений. Потому, кто вдруг хотел заглянуть ко мне на огонек, может слать номера асек в у-мыл, с короткой информацией, я сам вас найду.
С добрым утром. Бартон на связи. Подъем совершен ровно в 7, зарядка, душ и прочие прелести, кроме завтрака из тушенки, прилагаются. Наверное, если бы это мифическое гнездо существовало, то выглядело оно примерно вот так. Больше всего меня радует залив на заднем плане (это не бесконечная пустыня) и то, что из него обзор хороший, не подкрадешься так просто.
Агент Бартон! Ночь на дворе, а вы еще не спите. Как хрена, спрашивается? Нет, конечно, я бы мог соврать и сказать, что мне тут одиноко и холодно без чьего-то теплого тела рядом, но... Черт побери, а вот возьму и совру! И ничего мне за это не будет. Ни наказания, ни теплого тела рядом. Я привык.
Снятся ли мне сны? Что за вопрос, конечно снятся. Даже в короткие минуты отдыха, когда, кажется, всего на секунду прикрыл глаза, а пробуждение происходит рывком, в полной готовность бежать-красться-идти-стрелять-убивать. Что мне снится? О, вынужден разочаровать всех, кто считает, что я мучаюсь от страшных кошмаров, вижу лица всех тех, кого я убил и вообще страдаю по этому поводу. Мне уже давно не снятся те люди, которых я убил. Снились когда-то...давно, после первого, второго, десятого, двадцатого раза, а сейчас не снятся. У меня чертовски умный организм, которому я очень благодарен порой. Слишком много всего в реальной жизни, а потому сновидения мои слишком далеки от пугающей реальности. Мне снится уверенность, с которой я порой сжимаю лук в жизни, свободное падение, больше похожее на полет, ровное теплое дыхание, волны радиостанций и терпкий привкус на губах. Мне снится многое, разрозненная мозаика, которую я не стремлюсь собрать воедино. Просто позволяю себе отдохнуть от всего, отключиться. И это помогает мне в который раз отвечать: "На связи. Бартон". А потом ехать, лететь, бежать, идти туда, куда пошлют. Но стоит мне на секунду закрыть глаза, как организм услужливо подкидывает теплый бриз в волосы и соленое море по пяткам.
Добро пожаловать? Ну, если это применимо к данному конкретному случаю, то да. Добро пожаловать. Тут не тихо и уютно, хотя иногда и меня тянет свить гнездо и остепениться. Впрочем, это постыдное чувство быстро проходит, потому что оставить пылиться стрелы в колчане... Не думаю, что я готов пойти на это. Зачем тогда все это? Просто после очередной миссии хочется глотнуть свежего воздуха и забыться, пусть и ненадолго, до очередного задания, до очередного напряжения, огня, выжигающего тебя изнутри. Я не мастак говорить, привык действовать, а не разглагольствовать. Мне куда привычнее щурится от бьющего в глаза жаркого солнца, чем от пламени камина, держать в руках свой лук, чем человеческое тело, держать людей на прицеле, а не в своем личном пространстве. Но сейчас, бросив сумку на пол, я понимаю, что вернулся домой.